Die nackte wahrheit des lernens: anatomie einer ungewöhnlichen zeichenklasse

Es war ein ungewöhnlicher Kurs, der sich im Gedächtnis eingebrannt hat: Anatomiestunden in der Kunstabteilung, in denen die Grenze zwischen Modell und Betrachter verschwamm. Nicht die Perfektion, sondern die Unmittelbarkeit des Moments prägte diese Stunden, eine Lektion über das Sehen, die weit über das bloße Abzeichnen hinausging.

Die modelle: studenten und ein mann mit stock

Zurück blätterte ich in den Erinnerungen an die ersten Semester, als die Kunstabteilung eine unerwartete Entscheidung traf: Studenten wurden als Modelle angeheuert. Ein Umstand, der heutzutage kaum vorstellbar wäre, damals aber Realität war. Neben dem etwas exzentrischen Mann aus Vermont, der mit seinem Gehstock und seiner Vorliebe für das Enthüllen für Gesprächsstoff sorgte, waren es oft Kommilitonen, deren Silhouette man vom Campus kannte, die nun hinter einem Klappschirm verschwanden, die Kälte durch einen schwachen Heizlüfter kaum in Schach gehalten.

Die Plattform, kaum mehr als eine Erhöhung von wenigen Zentimetern, teilte uns in zwei Welten: die der Beobachter und die der Beobachteten. Ein Moment der Stille, gefolgt von der eigentlichen Arbeit. Zuerst kurze Posen, kaum Zeit zum Nachdenken, die leere Seite drängte. Dann die längeren Sequenzen, in denen die Konturen der Person, des realen Körpers, langsam Gestalt annahmen. Wie in einer Thermalquelle oder einem traditionellen Badehaus war die Nacktheit nicht zwangsläufig sexuell aufgeladen, sondern eher eine nüchterne, fast klinische Betrachtung.

Manchmal verlor ich mich – der Moment, in dem Linien und Formen in der Realität der Nacktheit versanken, der Kommilitone apathisch auf einem Klappstuhl saß, seine Muskeln zitternd im Kampf gegen die Kälte. Das Ende der Pose markierte einen abrupten Schnitt, die Haut des Rückens gerötet, das Terrytuch eine sichtbare Prägung hinterlassend.

Mehr als nur zeichnen: eine lektion in aufmerksamkeit

Die Pausen waren geprägt von einem stillen Wandel des Modells durch das Atelier, ein flüchtiger Blick auf unsere Zeichnungen. Und dann waren da noch die Übungen aus dem Buch “Drawing on the Right Side of the Brain”, deren pseudowissenschaftliche Grundlage längst widerlegt ist, deren praktischer Nutzen jedoch unbestreitbar war. Das Gesicht ohne Hinsehen, der negative Raum zwischen Körper und Arm – Übungen, die uns aus den eingefahrenen Denkmustern lösten und das reine Sehen ermöglichten.

Parallel dazu absolvierte ich eine Kunstgeschichte-Vorlesung, in der Bilder auf der Leinwand flackerten, ein kollektives Staunen über die Kunstwerke. Dort lernte ich, über Kunst zu sprechen, ihre Form, ihre Geschichte, den Kontext des Künstlers. Doch das war etwas anderes als das, was wir im Aktzeichnen lernten. Hier war das Ziel umgekehrt: die vorgefassten Meinungen abzustreifen, die Wahrheit des Körpers zu erkennen – hier, in diesem Raum mit der stickigen Luft und den großen Fenstern, vor denen die kahlen Bäume standen. Der Körper war das Thema, er forderte keine Erklärungen, keine Autorität.

Es ging nicht um die Qualität der Zeichnungen, sondern um die Bereitschaft, Zeit zu investieren, aufmerksam zu sein. Die schlichte Geste, einem anderen Menschen gegenüberzutreten, forderte uns heraus, den Moment zu leben. Und was könnte mehr Aufmerksamkeit verdienen als der Körper? Was hat sich im Laufe der Zeit so beständig erhalten?

Die zeit dehnt sich: eine erinnerung, die bleibt

Diese Stunden besaßen eine besondere Qualität, eine Verzerrung der Zeit, eine Intensivierung des Blicks. Die klassische Musik, die von einem CD-Player widerhallte, schuf eine surreale Atmosphäre. Manchmal war der Kurs vorbei, bevor man es merkte, andere Male fühlte ich mich von der Konzentration erschöpft, die Seiten des Skizzenbuchs wechselnd, immer wieder versuchend, den Fokus zurückzugewinnen. Diese Erinnerungen tauchen immer wieder auf, in Kunstschulen in San Francisco oder in grünen Landschaften Oregons, wenn ich in einen Abend-Aktzeichnungs-Workshop eintrete, mein Bleistiftkästchen und mein Papier im Schlepptau. Die Beständigkeit dieser Praxis, ihre Menschlichkeit, die Behauptung von etwas Grundlegendem und Wesentlichem am Körper – all das inspiriert mich bis heute. So viel ist in unserer Zeit unerkennbar geworden. Es ist gut, über das Nachdenken zu erinnern.